| Имя Катерины Лавинской звучит, как пароль в мир роскоши. Она будто живой арт-объект, созданный из бриллиантов, модных платьев и идеально отредактированных фотографий. Столичный бомонд с восхищением наблюдает, как она делает шаги, каждый из которых будто отмерен циркулем стилиста. В галерее, которой она управляет, пахнет свежей краской, дорогим вином и тонкими ароматами успеха. Она беременна, счастлива, окружена обожанием. Даже критики, те самые, что любят ковыряться в чужих жизнях, утирают слюну зависти.
Но если приглядеться, в этом блеске есть маленькие тени. Они мелькают на долю секунды в её взгляде, когда она думает, что никто не видит. В её улыбке иногда появляется холод, такой, что мороз пробегает по коже. Ничем не объяснимый. Непонятный. Как будто она слышит шёпот прошлого, которое сжимает горло. Таинственный груз в её сердце тяжелее любого бриллианта, как будто на дне души она таскает нечто такое, что лучше не тревожить.
Слухи ходят разные, но никто не знает правды. Даже супруг, уверенный, что рядом с ним женщина мечты, не понимает, что её роскошная жизнь может в любом момент треснуть, как слишком натянутое полотно. Достаточно одного неверного вопроса, одной встречи с призраком того, что когда-то случилось. И тогда идеальная картинка посыпется песком.
Катерина — словно красивая ваза, стоящая на самом краю полки. Все любуются, не подозревая, как легко она может разбиться. Опасность медленно, но уверенно приближается. Никто не знает, насколько страшной может оказаться правда, если она вырвется наружу. А ведь правда всегда находит дорогу, особенно если она такая жуткая, что по ночам не дает спать.
И остается только вопрос: сколько стоит чужая жизнь, если однажды ты уже заплатила за свою слишком высокую цену? |
