| Пансион, спрятанный где-то за снежной пеленой, будто кусок чужой реальности, отрезанный от мира. Снаружи метель, внутри — тепло, но тревожное, липкое. Хозяева молодые, стараются улыбаться, подают чай, а в глазах уже дрожит беспокойство. Гости приезжают один за другим, как будто кто-то нарочно их собрал. В комнатах пахнет старым деревом, свечным воском, чужими историями.
Ночь длинная, и когда ветер свистит в щелях окон, у каждого просыпаются свои страхи. Один нервно шутит, другой молчит слишком долго, третья ходит по коридору, будто кого-то ищет. Потом — крик. Один. И всё меняется.
Телефон мёртв, дороги перекрыты, снег поглотил даже следы. Люди застряли в доме, как в клетке. Каждый на кого-то смотрит, каждый кого-то подозревает. А где-то, может быть, рядом — тот, кто всё это устроил.
Дом как живая ловушка: стоит произнести не то слово — и уже не выбраться. К утру метель утихнет, но не факт, что хоть кто-то сможет спокойно смотреть другому в глаза. |
