| Холод, он ведь не просто в температуре. Он в дыхании, в паузах, в тех секундах, когда не знаешь — кто сейчас выстрелит. Мартин думал, что всё будет по инструкции: конвой, заключённые, дорога, ночь. Рутинная работа. Только вот дорога оказалась не такой уж пустой. Туман наполз, как живой, — густой, влажный, будто кто-то выжимал его из самого леса.
Первый выстрел прозвучал не громко, но в ушах он отозвался как гром. А потом — тишина. Слишком долгая, слишком вязкая. Камеры дребезжали, заключённые шептались, металл скрипел, как зверь во сне. Мартин чувствовал, как мороз вгрызается под кожу, смешивается со страхом и адреналином. Когда ты остаёшься один, а вокруг — только преступники и неизвестный стрелок, внезапно исчезает разница между добром и злом. Есть только холод. И выбор.
Он не знал, кто из тех, кто с ним — враг, а кто просто напуган. Но иногда и сам страх становится оружием. И если замерзает кровь — главное не дать замерзнуть совести. А ночь... она длиннее, чем кажется. Особенно когда стреляет не только снег. |
