| Высокие холмы стоят, как свидетели чужих трагедий. Среди них — женщина, уставшая от людей и шума. Когда-то она была снайпером, теперь следит за погодой, за пламенем, за ветром. День за днём тишина обволакивает её, как старое одеяло. Ни звонков, ни лиц, только небо, пепел и стук собственного сердца.
Но однажды в этой тишине появляется мальчик. Худой, перепуганный, с глазами, в которых затаилась буря. За ним идут люди — жестокие, методичные, без запаха совести. Женщина не хочет больше стрелять, не хочет снова выбирать между долгом и человечностью. Но инстинкты сильнее молитв.
Лес шуршит, воздух густеет, как перед пожаром. Ветер носит запах крови и страха. Она понимает: если не укроет мальчика, погибнут оба. И тогда, сжимая винтовку, которую клялась больше не трогать, шепчет: пусть решит ветер. Ведь иногда именно он приносит не гибель, а прощение. |
