| Есть ночи, которые не заканчиваются с рассветом. Они остаются внутри. Цепляются. Не отпускают. Катталин бежит именно в такую ночь. Не из каприза, не из импульса — из необходимости. Когда оставаться уже нельзя. Когда каждый следующий день — хуже предыдущего.
XVII век. Баскские горы. Время, где страх — это не чувство, а инструмент. Охота на ведьм идёт не где-то там, а рядом. И в этом мире женщина, которая идёт одна в ночь, уже вызывает вопросы. А вопросы… тут не любят.
Лес принимает её без слов. Густой, тяжёлый, почти живой. Ветки скрипят, земля под ногами будто дышит. И сначала кажется — это просто усталость. Просто нервы. Но ощущение не проходит.
Кто-то смотрит.
Не прямо. Не очевидно. Но постоянно. И чем дальше она идёт, тем сильнее это чувство. Как будто лес не просто окружает её… а наблюдает.
У реки она встречает трёх женщин. Обычная сцена, почти бытовая: бельё, вода, разговоры. Только слова — странные. Истории — ещё страннее. Они говорят о ведьмах, о проклятиях, о людях, которые исчезают.
И постепенно в этих рассказах начинает звучать её имя.
Сначала — как случайность. Потом — как факт.
И в этот момент всё меняется.
Потому что уже не понятно, где граница между слухами и правдой. Между страхом и тем, что действительно происходит. Катталин пытается удержаться за реальность, но она ускользает. Медленно, почти незаметно. |
